Criatura cojonuda

Ya hemos dicho y repetido muchas, incontables, infinito punto rojo casita de dios veces que los españoles son de nuestro agrado, que somos fanas bananas de Segura, de De la Iglesia, de Bunbury, de Vila Matas y cuánto y quienes desees poner... pero todo tiene un límite.

Y ese límite son las traducciones.

Aunque el tonito zezeozo de las gallegas realmente nos cachondean, odiamos las traducciones, las orales y las escritas (salvo un oral atragantado de Penélope).

Es difícil (y quizás tardío) leer a Jota Dé Salinger en su The catcher in the rye cuando en los primeros cuatro renglones lees palabras o expresiones como "todo ese rollo de la infancia" o "y demás puñetas" o "porque es una lata"...

Y ni que hablar del lenguaje procaz (¡oh!) de Carlitos Bukowski en las traducciones anamagrescas del tipo: follar, coño, polla, braga, vete a tomar por culo, cojonudo y todos los otros que quieras imaginarte y que escuchaste y leíste cuando estuviste por el picante Alicante...

Y aunque digan que es la madre patria, que somos sus hijos matricidas y toda esa charata barata, al menos que nos digan quién es nuestro irresponsable padre, asi le cortarmos los huevos y no se pueda mandar más cagadas.

¡Pues venga, tío, que no todo es malo aquí! ¡Observen chavalas cómo es que hemos ligado una avenida en plena palma de mallorca!

(le robamos la foto al feisbuc de la Jose B.M., quien ahora nos hace pito catalán
en el verano de la europa mientras nosotros nos cagamos de frío)